Domingo, por Jorge Oyarzún Sardi

Oct 01, 2013 Comments Off on Domingo, por Jorge Oyarzún Sardi by

Hay un día y dentro de este día, una mujer.

De madrugada llovió pero luego el sol, la luz, bebe las últimas sobras de humedad de la calle y los techos. Tal vez aún hace algo de frío pero la mujer, después de una ducha y un previsto desayuno, esta mañana sale.

Hoy, domingo, sin un destino establecido. Sube al underground, apaga su teléfono aunque sabe que nadie va a llamarla y escoge una estación al azar donde después pueda comer algo sin apuro. Hoy, el día en que años atrás en un sitio y con un lenguaje muy distintos dejó de verlo. Y dentro del tren, en medio del ruido y la gente, intenta dibujar su nebuloso rostro que ya debe ser otro, su nariz, la forma de sus manos, el distante tejido de su pelo. No está triste, por el contrario, siente una tranquilidad inmensa que la desborda hasta el punto de las lágrimas. Siente, también, que la chica que la mira en estos momentos desde el asiento de enfrente podría ser ella, este domingo, como cualquier domingo en que iba con él a la playa de Valparaíso en busca de tesoros escondidos en la arena y que un día como hoy, la besó en los labios diciéndole que su secreto sería amarla para toda la vida.

Un día como hoy en que al llegar a su casa su padre le dijo que se tenían que ir, los militares, el horror de la muerte y la tortura que tiempo después iba a transformarse en una distante pesadilla perdiéndose en un tiempo y destino no establecidos que como ahora, la impulsan a bajarse en la próxima estación. Entonces afuera, bajo el cielo cubierto de nubes, advierte que desde el puente la llama, sonriéndole, invitándola a la orilla. Luego, se pone a llover.

 

 

 

 

La revista, Palabras

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